Que la luz de un día más nos bese los ojos
La piedad - Miguel Ángel. 1499, Mármol 1,74 m Basílica de San Pedro. Roma Cuando se hundieron las formas puras bajo el cri cri de las margaritas, comprendí que me habían asesinado. Recorrieron los cafés y los cementerios y las iglesias, abrieron los toneles y los armarios, destrozaron tres esqueletos para arrancar sus dientes de oro. Ya no me encontraron. ¿No me encontraron? No. No me encontraron. Pero se supo que la sexta luna huyó torrente arriba, y que el mar recordó ¡de pronto! los nombres de todos sus ahogados. "Fábula y rueda de tres amigos", Federico García Lorca He postergado escribir sobre el tema por obvias razones. Hablar de la muerte propia o ajena, espanta, se toma con cautela. Mi próximo cumpleaños será el 14 de septiembre y, he pensado mucho en la muerte. La muerte se me aparece por todos lados, en forma de frase, cosa, animal o persona. Las pistas de lo perecedero inunda de señales los días: la vejez, mi...